Но мысли малы, как микробы,
Не вытащишь их из трущобы!!!
Хоть плачь, хоть кричи мне, хоть вой

Не дружат они с головой!

Я ручку беру и бумагу.
В кулак всю сгребаю отвагу...
Свободно стихи не текут,
Как будто забыли маршрут.
Вот раньше мастер был один.
Себя он назвал: «Сукин сын».

Как мысль его была легка!...
Себя прославил на века.
Пил водку с няней он из кружки.
Не спаивал ли он старушку?
Стихи писал очень длинные,
Бывало что и матершинные.

Но мне далеко до него.
Пишу я три года всего.
Поэзия стала мила.
Забросил другие дела.
К компьютеру крепко прирос.
Но жизнь не пошла под откос!.

Шагаю дорогою длинною.
Дружу я с подругой Галиною.
Она поэтесса от Бога.
Подходит к поэзии строго

Частенько и мило ругает.

Поэтом мне стать помогает.
Не знает она про усталость.
... Как жалко, что близится старость.